Перебирая папку со своими старыми текстами и решая, что можно удалить, а что еще пригодится, вдруг поняла, что очень давно ничего не писала. Такое ощущение, будто из моей головы разом выжгли все идеи. Вообще все. Ни сюжетов, ни ритма. Есть только постоянное желание работать, чем-то схожее с обыкновенной жаждой. Но утолить ее совершенно нечем.
Перебирая тексты, некоторые даже перечитывала, удивляясь тому, как хорошо я могу писать, когда захочу. Раньше казалось - бред, не стоит внимания и одобрения. Теперь понимаю, что многие куски были хороши, а те, которые лично меня не устраивают, легко переделываются во что-то более удобоваримое.
Обидно лишь то, что все ранее написанное я вряд ли буду дописывать вообще когда-нибудь. Хочется, да... Но хочется даже не то чтобы дописать - хочется вновь ощутить то невероятное ощущение полета, обожания и бесконечного восторга, которое я испытывала каждый раз, когда бралась за очередной текст.
А сейчас... Это как фантомные боли в ампутированной конечности. Тоска по тому, чего больше никогда не будет. По крайней мере, не будет в такой форме, в какой было раньше.
Это очень тяжело. Раньше я всегда писала... Для кого-то. У меня мало текстов, которые я писала исключительно для себя. Все писалось ради того, чтобы кому-то показать, с кем-то поделиться, разделить с кем-то радость работы, радость точных формулировок, радость красивых фраз, интересных идей и захватывающего исполнения.
Но мне не с кем.

Хочу то ли влюбиться, то ли просто найти человека, с которым можно все это разделить.
И то, и другое мне не светит.